长安腊月，雪未落，风先至。那风不是寻常的朔风，是浸了霜的，刮在人脸上，像骨瓷碎片擦过肌肤，凉得刺骨，却又带着一丝细碎的痒，像有胭脂末子在风里飘。坊间的青石板路，被风吹得发亮，像打磨过的骨瓷釉面，踩上去，能听见鞋底与石板相磨的轻响，清越得像骨瓷茶盏相碰的余韵。雾霭从坊巷深处漫出来，浓得化不开，将飞檐翘角裹成一团团模糊的白，连檐下的铜铃，都被雾浸得哑了声，再响不起清脆的调子。就在这雾锁坊间的...
长安腊月，雪未落，风先至。那风不是寻常的朔风，是浸了霜的，刮在人脸上，像骨瓷碎片擦过肌肤，凉得刺骨，却又带着一丝细碎的痒，像有胭脂末子在风里飘。坊间的青石板路，被风吹得发亮，像打磨过的骨瓷釉面，踩上去，能听见鞋底与石板相磨的轻响，清越得像骨瓷茶盏相碰的余韵。雾霭从坊巷深处漫出来，浓得化不开，将飞檐翘角裹成一团团模糊的白，连檐下的铜铃，都被雾浸得哑了声，再响不起清脆的调子。就在这雾锁坊间的...