然后薛绣的虚影从边缘开始，一寸一寸碎成赤浆。先是衣角，再是袖口，再是那张她从不敢仔细端详的脸——像纸浸了水，丝丝缕缕化开，终成一滩浓得化不开的朱红。
赤浆倾落。
尽数融入案上那匣无归粉中。
灰赤的细末缓缓翻涌，与薛绣四十二年等来的归路汇到一处。银与赤，褐与朱，两代失归人的命线与残魂，在同一只匣里静静融成一种新的颜色。
那颜色不是银，不是赤，不是世间任何单一...
